Las picuriñas de entonces

Los perros estaban ladrando mientras paría la gata parda. Y yo desde la cama que no me pertenece...que nunca será mía, escuchaba aquella algarabía que me producía tanto temor. Las noches de luna llena sigo imaginando que me convierto en perro lobo.
Y el gallo canta a las siete, cuando ya va avanzando el alba. Siento el alma grande y las venas asfixiadas por la humareda, despiertan y olvidan tanta patraña. Me convierto en armonía al andar con la nostalgia adosada a mis párpados, sintiendo el frío de la mañana y me envuelvo en locura poseída por excesos a los que no estoy acostumbrada.

Me tumbo y pierdo su cuerpo
sus dedos torcidos
arrugados por el tiempo
su gesto de carantoña
su espalda ajada de nuevo

Ayer vi otra vez
a la alimaña en nuestra casa,
y no estás tu para espantarla
a mi me falta la virtud de los valientes
pá decirle que se vaya

Ya no queda nada
de los veranos en las “seras”
las naranjas en las piedras
y cuatro gitanos
que juegan a julepe,
a la sombra la jiguera

Ni se cose en la resolana
con los mandiles por las piernas
han muerto los periquitos
ha muerto el olor a presta

Sólo huele a olvido
en el corral donde te recuerdo,
sentá en la silla baja,
tejiendo a punto rebequinas
para el próximo que naciera

Se han doblado las esquinas
de los abanicos que descuelgas
y lo repartes a cada uno
mientras tumbados en el zaguán
vemos lo que hay en la primera.

El fin de verano azul
anunciando la merendilla,
consistentes rebanadas de pan
con azúcar y mantequilla

el porrón,la conejera, la cuadra...
el acento alterado
entre eusquera, castúo
y valenciano...

y ahora lo que queda es moho
y hojas muertas en el sumidero
trastajos en los pasillos
y alimañas que matan recuerdos...

Ella que no yo... (¿A alguien le suena esta entrada?)...

Tenía los ojos negros, más que negros, renegridos. Hacía horas que había pintado sus ojos del color de la noche, y el cansancio, la sensación de pérdida de tiempo y también el paso de éste, terminó convirtiendo sus ojos en enanas carboneras. Aquella noche ni siquiera había llorado, solo que llevaba todo el día sintiendo sueño, en verdad, aquella pinta que ahora tenía no era más que el resultado de sus fracasos, o tal vez de su nueva forma de vida; tan pensada y tan poco perfilada, aquella existencia tan vana… aquella forma de estar que la convertía en golfa.
Él siempre estaba por allí, con sus piernas delgadas y sus mandíbulas prominentes, siempre pendiente de aquella golfa que nunca dejaría de serlo.
Ella, casi siempre comía chicle o saboreaba caramelos, intentando, de ese modo, esconder el sabor de otras bocas.
Una musiquilla moderna conseguía hacerla bailar, movía sus caderas al compás de aquel perrero reggeaton que la hacía aún más puta. Todas las miradas masculinas centraban entonces en sus contoneos, dejando las caras de bobos para cuando la situación requiriese una mirada sensual o un movimiento aún más erótico… Ellas también la miraban, pero de otro modo, retenían en sus adentros aquellas formas de seducir para luego ensayarlas en soledad, aunque ellas sabían que nunca iban a mirarles así…
Su boca tampoco pasaba desapercibida… el labio inferior más grande que el de arriba, unos labios que guardaban recuerdos de muerdos agresivos y callejones oscuros. Unos labios que arroparon miles de bocas inexpertas, que enseñaron a besar a otras bocas que se alejaban con la rabia de saber que ella no repetía quedadas.
Él seguía estando por allí, siempre expectante, siempre mostrándose el admirador más fiel a todo lo suyo, y ella, ella sólo le miraba de vez en cuando, cuando aquel payaso se empeñaba en llamar la atención del mundo para que quitasen sus sucias miradas de encima de ella, enseñaba su sexo y convertía conversaciones convencionales en monólogos graciosos que entretenían a un público que se divertía a costa de aquella pareja.
Ella seguía siendo golfa. No podía evitarlo, poco le faltaba para ser la muñeca hinchable de todas aquellas manos mantecosas que alternaban caricias elegantes con sobadas placenteras.
Ahora lo entiendo, a ella le gustaba ser así de puta. Ella vivía cada magreo como el final de algo, tal vez, todos los días se propusiese ser menos marioneta, pero cada vez lo era más… sólo podía moverse cuando alguien le daba movimiento…
Las preferidas miradas para ella eran las de aquellos chiquillos medio quinquilleros de camisetas estrellas y medallones colgando, es por eso, que ella amaba aquella ciudad pacense.
Entonces yo pensaba que estaba muerta… pero ahora sé que ni siquiera estaba vacía, sigue teniendo los ojos negros y sigue llena de pintura reseca de otros días…

¿Es la vida un sueño? ¿Es el que parece loco el cuerdo?

No dejan de mirarme, sé que me miran, no quiero parecer egocéntrica, pero es que lo sé. Un montón de seres corren detrás de mí, se esconden en las oscuridades, en los recovecos de mi casa, en las esquinas del mundo. Y yo… impotente, sabiendo que quieren arrebatármelo todo…
¿Puede parecer que estoy loca? Aseguro que no me lo estoy inventando, os creéis muy listos… ¡pedazos de imbéciles! Aún no os habéis dado cuenta de que no sabéis nada… Vuestras voces de lesbianas tercas, maduritos eróticos y resabidos macarrillas no me ayudan… No se atrevan a hacer ninguna pregunta, ya no voy a hacerles caso… no tengo tiempo para vosotros, miserables que arruinasteis mi vida… y ahora les mandáis a ellos… ¡amarga venganza la que siento en vuestros ojos llorosos! ahora se que ellos sois vosotros…
Sólo estoy aturdida… sólo es eso… pero no voy a relajar mis visores, empañados por la respiración de tantos tontos…
Sé que no estoy loca… que los locos son ellos… llevo años ensayando las doscientas formas que existen para decirles que se vayan a la mierda… tengo defectos, pero también muchas virtudes… No puedo enumerarlas… pero se que están ahí, sólo que vosotros, ignorantes de la vida, no habéis sabido verlo…
Necesito reírme mucho, hacerlo a carcajadas, me da igual que se lo vayas diciendo a todos… ¡tu no puedes prohibírmelo!
Quiero reír y llorar al mismo tiempo… ¡ay si yo lo hubiese sabido antes!, si yo hubiese podido predecir este estado en el que me encuentro…
Quiero reír a solas de tristeza… ¿porqué siempre se llora de felicidad y nunca se ríe de tristeza? Pero quiero hacerlo sola… y es imposible… con tanto bicho mirándome ¿acaso no habéis pensado dejarme en paz? Son por lo menos mil, con dos ojos cada uno… dos mil ojos que me miran, que se meten por mis sentidos para averiguar mis acciones, no hay modo de sentir un poco de tranquilidad… Me muero de vergüenza casa vez que les descubro… son tan sigilosos que a veces me engañan, y me sonríen cuando me tiran de las orejas y se columpian en mi pelo.
Y luego aparecen ellas, para comerme viva, para quemar mi piel con sus uñas afiladas, para que mi cuerpo ya no sea cuerpo, ni mi vida sea mas cosa que lo que ellas quieren hacer de mi…
¿Siguen pensando que no estoy cuerda?... ya es inútil convencerles… Al principio pensaba que era una broma de Trasgo y sus amigos… Pero ni siquiera son duendes, son algo mucho peor… Los duendes no me dan tanto miedo como estas cosas que llevo encima… Llevo tanto tiempo sin llorar por su culpa, que han secado mis ojos, que han ablandado mi corazón para que todo me de pena… pero no tengo lágrimas… y ese nudo me estrangula la garganta a cada momento…Y hacen fiestas en el hemisferio derecho de mi cabeza para que me aturda… Cada noche pintan mis ojos de morado, para confundirme… Consiguen que tiemble todo el rato…
Incluso me arrebatan los finales, ni me imagino los arreglos que van a hacerle a este escrito… Quitarán todo lo malo… y al final… parecerá que estoy loca…
Harán que abandone esta forma de vida…


*¿Qué es la vida?Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción,

La vida es sueño

y el mayor bien es pequeño;

que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son.*

(C.de la Barca)

Centinela

Clasetostón

Cuando se enrrevesa el asunto. Sus pupilas se dilatan, sus uñas se afilan y sus narices se ensanchan...
Cuando nunca nadie le ha buscado otra vuelta a su monótona voz... Cuando las preguntas le intimidan y le sacan de la rutina... y sus pupilas se dilatan, sus manos se abren en gesto de ignorancia y un punto de su entendimiento le da la idea de que tal vez... las preguntas impertinentes, solo son ganas de fastidiar por estos nueve seres repelentes, autoritarios y un poco imbéciles...
Y piensa que necesita unas vacaciones...
Su moral cae otro poco cuando descubre que es Lunes... Saca fuerzas de flaqueza para seguir dando la explicación adecuada, con el tono adecuado y los gestos pertinentes...Aguantar la presión de no poder romper con su ira... porque nos enseña a ser mejores personas, porque nos convierte en personas adultas... Aunque a veces, creo que le gusta decir coile en vez de coño y jolín en vez de joder y así con todas las palabrotas del mundo...es un poco Ned Flanders.
Aquellos dedos tan largos le pertenecían a esta mujer estancada en otra década. Que viste a diario con chaquetas de terciopelo, se pinta los labios de rojo fuerte y calza unos envidiables zapatos balancines negros.
Le gusta la ironía. En sus palabras siempre se aprecia un toque de ironía... Para la gente de ideas extrañas ( o como diría mi madre, “raros desconfiados”)
sus palabras, a veces, son balas...
A mi no deja de hacerme gracia todo esto.
Mi boca sabe a café y a tabaco... yo huelo a café y a tabaco...
Este sitio es terriblemente frío, es casi como estar en Valladolid...
Los bloques blancos parece que se me caen encima, llevo algunos años aguantando su peso, y esos bloques ya mugrientos que forman paredes agrietadas me ponen cadenas...
Sigo atada a este sitio... aunque por suerte vuela mi mente... esa sensación de libertad que nos enseñó aquel bohemio profesor de filosofía.
En caso de guerra, yo tengo mi búnker... Nuestro búnker de acróbatas. Sólo pueden refugiarse en el, personas de entre 16 y 40 años que les guste la cerveza y fumen.
Todo este tema fiscal me aburre infinitamente. A la señora de dedos interminables y labios rojos parece encantarle. Ahora nadie le pregunta nada, pues cualquier explicación sólo podría complicar el tema y aumentar el tostón...
Me aburro, me aburro, me aburro...

*Muero tan lentamente... que le estoy encontrando el gusto *

Esta mañana no veo nada. Averiguo la dirección del aire mientras enciendo un cigarro. Y me visualizo. Aquí, inmóvil... Inmóvil en la tierra del bufón avaricioso, del ciego presumido, de la señora que ordena y nunca hace nada.

Esta mañana no se ve nada, ni un abedul, ni un pino, ni una chaparra reseca...

Siento el aire y la parra a mi izquierda. A mi derecha se encuentra la mala hierba, la mansión del ricacho y la gata parda...