Ezequiel 1?

Al final, Ezequiel probó el trago del triunfo, y el resto quedó en la absoluta oscurana esperando su eterno suspiro. Pero con la mente más viva que nunca.
Sabiendo que Ezequiel se vería atormentado por la victoria que ahora celebraba, como si no le importase nada mas... Ese trago era el principio de su muerte, su baile alocado era el reflejo de su vida y la exageración de bienes de los que hacía gala mientras los otros esperaban, eran de algún modo, el reconocimiento por su miseria.
Nada se le ponía por delante cuando el veneno le hacía feliz.
Así era Ezequiel cuando empezó a llamarme la atención, cuando yo sólo parecía una chica recién llegada de Hong-Kong y me gustaban las palabras con z.

Sensaciones y eso

Huele a tabaco, y a mandarina… huele a mi fantasía y a café de puchero. Hoy será el día de mi eterno llanto. Esta noche aunque mi rostro no se moje, voy a llorar por mis venas, voy a vaciarme completamente, ante el estruendo que provoca tal situación. Odio escribir cosas que no tienen sentido aparente… pero me parece que aún me persiguen, que aún buscan mi libreta… que aún van a reprocharme haberles puesto de tal.
Y huele a tabaco y a mandarina y a café de puchero… Huele a persona mayor, y me veo, con la vista hacia ninguna dirección, con los ojos tan abiertos que incluso se podrían dar de sí, acariciando la noche desde el lugar donde siempre es invierno, donde los chiquillos miran de la misma forma que yo lo hago. Y por dentro, hacen carreras miles de bichos que ahora si, de verdad me van a comer… La diferencia… es que ahora no voy a mostrar oposición… suspiro y me dejo hacer… Mientras te espero con las ansias de siempre, mientras me derrito por el calor que desprende mi cuerpo… para convertirme en ceniza… para ser como la brisa, que nace en la sierra y baja por ella hasta que llega al pueblo y me da la vida, igual que tú…
Con el desatino del pensamiento y el aroma que te nombra… en mi gruta sigo…

Lo que NO se llora SE mea( ¡y qué remedio..!)

Me sobran las discusiones y los buenos rollos.¡mierda! me sobra hoy, me sobro yo... voy a aferrarme a la pierna de mi madre, voy a a susurrarle con miedo que me aburro, que tengo hambre y que nos vayamos... ella nunca me dejaba decir esas tres cosas cuando estábamos en algún sitio. Pero hoy me da igual que cuando lleguemos a casa me diga destripacuentos, caprichosa o que me aprecio... me da igual que me de algún zapatillazo, así por fin, igual lloro... Llevo al menos tres meses sin llorar... Y supongo que la última vez el motivo sería alguna mota en el ojo... Mi madre dice que de chica nunca lloraba... Si me caía, no lloraba. Si me ponía mala, no lloraba. No era especialmente caprichosa, así que tampoco tenía pataletas... Rara vez he llorado de pena y nunca de alegría... Sólo de rabia y muy de vez en cuando...
Me gustaría llorar más... Incluso recuerdo una vez en el cine, que todo el mundo lloraba y yo no... ¡me pinté las lágrimas con agua!... extraño ¿no?
Lo de dormir poco también es de siempre. Cuenta mi madre, que le hacía trasnochar casi todos los días. Yo en el parque sentada dándole vueltas a un pañuelo blanco, a una gasa, arrugando y alisando un papel...En fin... No es sólo una persona la que me ha dicho en los años que tengo que soy “rara”. Ni tengo una música especialmente preferida, ni una vestimenta definida, ni unos hábitos muy recomendables... También dice mi madre que no soy normal. A veces, me lo hace saber con unos métodos muy duros, palabras incluso despectivas y acciones que me duelen en el alma. (Aunque eso tampoco me haga llorar...) Pero aprender a ponerme en la situación del otro y visualizar los momentos, me ayuda a ser extrañamente positiva... Pienso que ese trato suyo, es la manera que ella cree más eficiente para que despierte... ¿despertar?...
Cuentan mis hermanos, que cuando tenía cinco años, le dije a mi madre “no me pegues que mi cuerpo es mío”... ¡joder!... ¡qué pedante suena esa frase en una niña de cinco años!...
Ayer encontré una carpeta de cuando tenía 13 años. Me di cuenta que un poco mal si que he estado siempre... ¡quería poner paz en el mundo! ja ja... Hay escritos realmente estúpidos, en los que cuento cómo seré una desgraciada en el amor porque ningún chico me quiere, o cómo “planeo” enamorarme de alguien... ¡Muuuyyyyy fuerte!...Incluso afirmo en casa poesía que soñaba todas las noches un “contigo” que ni recuerdo quién es, y que por supuesto es mentira... ja ja...¿cómo iba a soñar todas las noches con la misma persona?¿siempre lo mismo?... es imposible... Pero tampoco recuerdo haber llorado por desamor en esta época, ni por no salir...
Ayer leí una frase que me gustó mucho:
“Quien “no encaja en el mundo”, está siempre cerca de encontrarse a sí mismo”.

Hermann Hesse*

pues eso....

Meme

Este es le meme que me ha dejado de encargo Marisabidilla… Nunca me había puesto a pensar las cosas que quiero hacer antes de morir. Pero he estado pensando y estarían bien algunas....

-Sacar el modulacho este que estoy haciendo. Realizar las prácticas como la mejor dependienta de toda la capital pacense. He calculado que tres meses por cuatro jueves… me salen ¡doce días de fiesta!... ¡y eso me gusta!...

-Poder aprender mucho sobre fotografía y dedicarme a ello. Aunque primero poder ganar algún dinero para pagar una escuela. Ya que nunca me van a aceptar en el ciclo formativo de laboratorio de imagen… que sería una buena forma de comenzar…

-Viajar a Hong-Kong con tupperwares de casa. (No comer nunca comida china… me da demasiado asco…), viajar a Zanzíbar y bañarme en sus aguas.

-Instalarme un invierno entero en El Gasco (pueblino de las Hurdes) y hacerlo pronto, antes de que mueran las viejinas hurdanas y les pongan agua en las casas.

-Arrejuntame paí con alguien si es que encuentro algo que me valga. Tener un nene para llamarle Ezequiel o Luís y una nena para llamarla Carlota o Sofía. Y gozar de una casina en el campo con una parra en la puerta.

-Tener un puesto ambulante de zapatos o gominolas y ser feriante del norte. Aprender a atar morcillas en las matanzas, a tocar la guitarra para hacerlo en la calle y tener aunque sea una flauta travesera de adorno.

-Ver cantar a Aute y a Silvio juntos. Conocer la casa y la vida que tuvo Camarón en San Fernando.

-Volver a Alicante algún día para reencontrarme con mis amigos del patio, especialmente con el lugar donde las coca-colas duermen de día y las fantas de naranja me regalan paseos junto a ti… Conocer mucha, mucha gente… entre las jambas, a alguna bloguera que otra.

• Se lo encargo a theysa y aliss ...(porque como tengo tantos amigos agregados... marisabidilla ya se encarga de quitarme a dos!)

Las picuriñas de entonces

Los perros estaban ladrando mientras paría la gata parda. Y yo desde la cama que no me pertenece...que nunca será mía, escuchaba aquella algarabía que me producía tanto temor. Las noches de luna llena sigo imaginando que me convierto en perro lobo.
Y el gallo canta a las siete, cuando ya va avanzando el alba. Siento el alma grande y las venas asfixiadas por la humareda, despiertan y olvidan tanta patraña. Me convierto en armonía al andar con la nostalgia adosada a mis párpados, sintiendo el frío de la mañana y me envuelvo en locura poseída por excesos a los que no estoy acostumbrada.

Me tumbo y pierdo su cuerpo
sus dedos torcidos
arrugados por el tiempo
su gesto de carantoña
su espalda ajada de nuevo

Ayer vi otra vez
a la alimaña en nuestra casa,
y no estás tu para espantarla
a mi me falta la virtud de los valientes
pá decirle que se vaya

Ya no queda nada
de los veranos en las “seras”
las naranjas en las piedras
y cuatro gitanos
que juegan a julepe,
a la sombra la jiguera

Ni se cose en la resolana
con los mandiles por las piernas
han muerto los periquitos
ha muerto el olor a presta

Sólo huele a olvido
en el corral donde te recuerdo,
sentá en la silla baja,
tejiendo a punto rebequinas
para el próximo que naciera

Se han doblado las esquinas
de los abanicos que descuelgas
y lo repartes a cada uno
mientras tumbados en el zaguán
vemos lo que hay en la primera.

El fin de verano azul
anunciando la merendilla,
consistentes rebanadas de pan
con azúcar y mantequilla

el porrón,la conejera, la cuadra...
el acento alterado
entre eusquera, castúo
y valenciano...

y ahora lo que queda es moho
y hojas muertas en el sumidero
trastajos en los pasillos
y alimañas que matan recuerdos...

Ella que no yo... (¿A alguien le suena esta entrada?)...

Tenía los ojos negros, más que negros, renegridos. Hacía horas que había pintado sus ojos del color de la noche, y el cansancio, la sensación de pérdida de tiempo y también el paso de éste, terminó convirtiendo sus ojos en enanas carboneras. Aquella noche ni siquiera había llorado, solo que llevaba todo el día sintiendo sueño, en verdad, aquella pinta que ahora tenía no era más que el resultado de sus fracasos, o tal vez de su nueva forma de vida; tan pensada y tan poco perfilada, aquella existencia tan vana… aquella forma de estar que la convertía en golfa.
Él siempre estaba por allí, con sus piernas delgadas y sus mandíbulas prominentes, siempre pendiente de aquella golfa que nunca dejaría de serlo.
Ella, casi siempre comía chicle o saboreaba caramelos, intentando, de ese modo, esconder el sabor de otras bocas.
Una musiquilla moderna conseguía hacerla bailar, movía sus caderas al compás de aquel perrero reggeaton que la hacía aún más puta. Todas las miradas masculinas centraban entonces en sus contoneos, dejando las caras de bobos para cuando la situación requiriese una mirada sensual o un movimiento aún más erótico… Ellas también la miraban, pero de otro modo, retenían en sus adentros aquellas formas de seducir para luego ensayarlas en soledad, aunque ellas sabían que nunca iban a mirarles así…
Su boca tampoco pasaba desapercibida… el labio inferior más grande que el de arriba, unos labios que guardaban recuerdos de muerdos agresivos y callejones oscuros. Unos labios que arroparon miles de bocas inexpertas, que enseñaron a besar a otras bocas que se alejaban con la rabia de saber que ella no repetía quedadas.
Él seguía estando por allí, siempre expectante, siempre mostrándose el admirador más fiel a todo lo suyo, y ella, ella sólo le miraba de vez en cuando, cuando aquel payaso se empeñaba en llamar la atención del mundo para que quitasen sus sucias miradas de encima de ella, enseñaba su sexo y convertía conversaciones convencionales en monólogos graciosos que entretenían a un público que se divertía a costa de aquella pareja.
Ella seguía siendo golfa. No podía evitarlo, poco le faltaba para ser la muñeca hinchable de todas aquellas manos mantecosas que alternaban caricias elegantes con sobadas placenteras.
Ahora lo entiendo, a ella le gustaba ser así de puta. Ella vivía cada magreo como el final de algo, tal vez, todos los días se propusiese ser menos marioneta, pero cada vez lo era más… sólo podía moverse cuando alguien le daba movimiento…
Las preferidas miradas para ella eran las de aquellos chiquillos medio quinquilleros de camisetas estrellas y medallones colgando, es por eso, que ella amaba aquella ciudad pacense.
Entonces yo pensaba que estaba muerta… pero ahora sé que ni siquiera estaba vacía, sigue teniendo los ojos negros y sigue llena de pintura reseca de otros días…