Las grecas

Por petición de El Loco Oficial

OTRA NOCHARRÁ...

Cuando el corazón me resbala,
y la mente no sabe de pamplinas,
necesito ensuciar cada estandarte
de mi organizada vida...
meterle miedo al miedo,
como acto de defensa,
pensar en ti como si fueses,
un pájaro que anida
en el balcón de su dueña
olvidar que puedes ser
el final de esta puta existencia,
colmar los lamentos
por los que esta noche
se convertirá en noche eterna,
quiero verte,
y verla a ella,
no puedo gritar te quiero,
ni siquiera escribirlo,
porque no se si lo siento,
pero los ojos me hacen chiribitas,
y me tiembla el cuerpo entero,
será por sentirte lejano,
por despejarme la cara con
nostalgia cada mañana temprano
será, será...
por tu actitud de asno,
por nuestros sueños,
por mi grito desalmado...

ps..

...el pasado queda encerrado en una bolsa de nylon, exenta de todo mal, ausente y conforme de toda mierda... el pasado es afortunado, mejor que el presente e incluso superable a los planes de futuro que tal vez sean los que nos permiten seguir vivos... prefiero el pretérito perfecto... terminar las acciones es una forma de tener, al menos, la sensación de que desempeñaste un papel, aunque el papel ese sólo sea darle mas vidilla a la vagancia.
Tal vez la facultad primordial para que esto no se cumpla sea el amor propio... pero eso es imprescindible para vivir.. y luego.. "el que venga detrás que las enderece"….

qué coraje!..

Echar el primer cigarrillo en tu presencia,
contarte las primeras aventuras de amoríos,
criticar a unos y a otros…
tacharles de lo que más pecamos nosotros…
Sigues cubriendo ahora
con todo tu cuerpo
tu existencia y la de ellos…
… no… ahora hay que hacer preguntas,
cortar la carcajada escandalosa
que tan bien sienta en días de amargura…
Te lo escribo a ti y se lo escribo a ellas…
se termina la taberna del buda,
el olor a pipí de gato,
las novelas desde la manta,
los cafelinos por la mañana temprano…
las separaciones y los arreglos…
porque ahora, y cada vez más…
sólo queda tu propia muerte…
tu desamparo…
tus manos curadas, tu bolsillo lleno…
tu oscuro pasado…

Sin título

Ni un poco de mierda reseca
¿Qué es lo que queda?

Dos palmadas en la espalda,
Unos años que no pasan,
Un estado que me amarga,
Cuando quiero verterme
Y no puedo,
La fuerza que tengo que hacer
Para sentirme poeta de nuevo,
Empiezo a pensar
Que tú me quedaste seca…
Que no se si el tiempo me aturde
O me alienta,
Ya no puedo escribir ni un verso,
Porque necesito mil palabras
Para gritar cómo me siento,
Quiero verla a ella,
No me basta con apretar
Las muelas con fuerza,
Si ya no valgo para nada,
Salí del caparazón que
Me daba la vida en cada parrafada,
Ya no puedo hacerlo con rabia,
Dime…
¿Soy ahora yo la dama violada?
Prefiero la soberbia
Que te gastas con el mundo,
A la sinceridad
Con la que me embaucas,
Ellos no pueden entenderlo,
Nadie puede entenderlo,
Sólo soy yo quien
Soporta el peso de mi
vida ordenada,
¿Para qué sirvió odiar
La premeditación?
Si ahora sólo soy una más….

aiadevé, siñelan diniló los chavorrillos

¿No ves las gotas? ¡Mira!, tócalas, están fresquitas, saben un poco a yogur de fresa… no deja de ser extraño, hace unos días, bueno, ayer mismo, aquí sólo había arena, ¿no es maravilloso?, han aparecido gotas de repente, si ni siquiera a llovido…pero están aquí, ¡qué sensación cuando las rozo con mis dedos!... ¿quieres que haga la gallina? Se hacer exactamente lo mismo que hace una gallina cuando pone un huevo… también se hacer el ganso, el burro, el perro y el gato. Justo los animales con los que me comparaba mi padre. Cuando en las largas sobremesas de los domingos mis hermanos y yo no parábamos de hacer cosas… el decía que hacíamos el ganso… ¡si ahora pudiese escucharme hacer el ganso de verdad…!se daría cuenta de que estaba equivocado… solo que no le dejábamos ver el parte y los vinos que había tomado en el hostal le hacían pensar que éramos gansos… Lo de burro también lo decía él… ¡corazón mío, eres como un burro!... si yo antes no sabía hacer el burro… no se porqué me decía aquello… mi padre, el pobre, es que no estaba muy bien de la cabeza. Siempre que me veía durmiendo me decía que era como un perro… yo puedo asegurar que sólo era una persona tirada en el sofá de casa descansando… y luego, cuando se puso tan malo y yo me acurrucaba a él para evitar que le tocara el frío, que le irritasen los ruidos o se fuese a poner peor, él siempre me decía… ¡con lo que me has hecho sufrir… y ahora estás como un gatino!... ¿Enserio no ves las gotas?... desaparecen muy rápido, ¡fíjate!, a veces, parece que de nuevo sólo hay arena… ¿no será que yo estoy viendo agua donde sólo hay tierra?... ¡éste M…! al final van a tener razón los papeles informativos esos… ¡Un poquito de M por aquí, un poquito de M por allá… ¡

Buá

Rompo en enojo. Ya no escribo nunca. Esto se ha convertido en una rutina. Peor aún, de algún modo “necesito” el punto de vista ajeno. No voy a ponerle personajes ni claridades a mi vida. Me gusta así de asfixiada. Voy a dormir mil horas sin que nadie se alarme. No quiero tus besos falsos, siento mucho más sus besos digitales que tus grotescos besos, tus interesadas caricias. ¿Dónde estabas tu entonces?... no puedes hablar de mi de ese modo, no me conoces. Sólo eres alguien que está en mi vida de paso. No voy a reírte la gracia por muy bueno que sea el chiste. No aguanto mucho esta forma de estar. Necesito tranquilidad para vivir como nosotras siempre lo hemos hecho. No, lo que quiero no es ser como antes... ni siquiera puedo mirar atrás, para verte, lejano
y en penumbra, tambaleando tu cuerpo, alzando tu voz, haciendo de mi estómago un puño cerrado, deseando que vuelvas a irte…